miércoles, 27 de diciembre de 2006

Receta maestra para iniciar el Nuevo AÑO


PRIMERO UN SABIO REFRAN:



Ser viejo no es un problema ni un estorbo
pués viejos son los caminos y todavía echan polvos
AHORA LA LETRA DE UN ANTIGUO TANGO:

El día que me quieras
Música: Carlos Gardel
Letra: Alfredo Le Pera

En la foto, tomada en Nueva York, vemos junto a Gardel a Alfredo Le Pera, el periodista brasileño, poeta, autor teatral y cinematográfico, quien escribió el argumento de casi todas sus películas y las canciones de las mismas, entre ellas ésta.

Curiosamente Charles Romuald Gardes, conocido luego como Carlos Gardel, el morocho del abasto o el zorzal criollo y Alfredo Alfonso De Paula Le Pera, murieron en el mismo accidente de avión mientras realizaban una jira artística, en Medellín, Colombia.



(canción)

Acaricia mi ensueño
el suave murmullo de tu suspirar,
¡como ríe la vida
si tus ojos negros me quieren mirar!
Y si es mío el amparo
de tu risa leve que es como un cantar,
ella aquieta mi herida,
¡todo, todo se olvida..!

El día que me quieras
la rosas que engalana
se vestirá de fiesta
con su mejor color.
Al viento las campanas
dirán que ya eres mía
y locas las fontanas
me contarán tu amor.
La noche que me quieras
desde el azul del cielo,
las estrellas celosas
nos mirarán pasar
y un rayo misterioso
hará nido en tu pelo,
luciérnaga curiosa
que verá...¡que eres mi consuelo..!

Recitado:
El día que me quieras
no habrá más que armonías,
será clara la aurora
y alegre el manantial.
Traerá quieta la brisa
rumor de melodías
y nos darán las fuentes
su canto de cristal.
El día que me quieras
endulzará sus cuerdas
el pájaro cantor,
florecerá la vida,
no existirá el dolor...

La noche que me quieras
desde el azul del cielo,
las estrellas celosas
nos mirarán pasar
y un rayo misterioso
hará nido en tu pelo,
luciérnaga curiosa
que verá... ¡que eres mi consuelo!

__._,_.___



YA ESTAMOS LISTOS PARA AGREGAR EL ULTIMO INGREDIENTE, LA BATUCADA:

1.- Enciende los parlantes.

2.- Haz click en el link y aparecerá tu orquesta.

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Mezcla todos estos elementos, agarra un pichintún de whisky en las rocas en un buen vaso de cristal fino y échatelo todo en el alma.

Ya verás como pasarás de felíz el Nuevo Año 2007....

Enrique



domingo, 17 de diciembre de 2006

A ese hijo de puta me lo traen para acá


Este trozo de lectura, que tiene la importancia de ser un testimonio muy vigente en nuestros días, es de la autoría de Boris Navia Pérez,abogado chileno que preside el Club de amigos de la emisora Radio Nuevo Mundo, quien en el ejercicio de su profesión asesora a la Confederación Campesina Ranquil, a exonerados políticos y otros gremios y quién ha extractado de su memoria los dramáticos instantes que reviviremos junto a él al leer este relato expeluznante.

Cuando conocí este texto, no pude resistir la tentación de copiarlo para mi blog, porque siento que la historia y la vida de Víctor Jara necesita que muchos sepamos cómo y por qué este ciudadano ilustre de la patria ya no está con nosotros.Aquí, no hago comentarios personales, solo me limito a poner estos escritos a disposición de los lectores.

Adjunto luego, otro documento, que no todos conocen y que fué la última entrevista que se le hizo a este brillante folklorista y finalmente anexo una cronología para conocerle de cuerpo completo.

"¡A ese hijo de puta me lo traen para acá!". Gritó el oficial apuntando con su dedo a Víctor Jara, quien junto a unos 600 profesores y estudiantes de la UTE ingresábamos prisioneros con las manos en la nuca y a punta de
bayonetas y culatazos al Estadio Chile, la tarde del miércoles 12 de septiembre de 1973. Era el día siguiente del golpe fascista. El día antes, el 11, Víctor debía cantar en el acto que se realizaría en la UTE, donde nuestro rector Enrique Kirberg recibiría al presidente Allende, quien anunciaría el llamado a plebiscito al pueblo de Chile. Sin embargo, la voz de Allende fue apagada en La Moneda en llamas y la guitarra de Víctor quedaría allí, destrozada por la bota militar en el bombardeo de la UTE, como testimonio más de la barbarie fascista.

"¡A ese hijo de puta me lo traen para acá!". Repitió iracundo el oficial. Casco hasta los ojos, rostro pintado, metralleta al hombro, granada al pecho, pistola y corvo al cinto, balanceando su cuerpo tensado y prepotente sobre sus botas negras.

"¡A ese huevón! ¡A ése!". El soldado lo empuja sacándolo de la fila. "¡No me lo traten como señorita, carajo!". Ante la orden, el soldado levanta su fusil y le da un feroz culatazo en la espalda de Víctor. Víctor cae de bruces, casi a los pies del oficial.

"¡Che, tu madre! Vos sos el Víctor Jara huevón. El cantor marxista ¡El cantor de pura mierda!". Y, entonces, su bota se descarga furibunda una, dos, tres, 10 veces en el cuerpo, en el rostro de Víctor, quien trata de protegerse la cara con sus manos (ese rostro que cada vez que lo levanta esboza esa sonrisa, que nunca lo abandonó hasta su muerte). Esa misma sonrisa grande con que cantó desde siempre al amor y a la revolución.

"Yo te enseñaré hijo de puta a cantar canciones chilenas, ¡no comunistas!".

El golpe de una bota sobre un cuerpo indefenso no se olvida jamás. El oficial sigue implacable su castigo, enceguecido de odio, lo increpa y patea. La bota maldita se incrusta en la carne del cantor. Nosotros, apuntados por los fusiles contemplamos con horror la tortura de nuestro querido trovador y pese a la orden de avanzar nos quedamos transidos frente al horror. Víctor yace en el suelo. Y no se queja. Ni pide clemencia. Sólo mira con su rostro campesino al torturador fascista. Este se desespera. Y de improviso desenfunda su pistola y pensamos con pavor que la descerrajará sobre Víctor. Pero, ahora le golpea con el cañón del arma, una y otra vez. Grita e increpa. Es histeria fascista. Y, entonces, la sangre de Víctor comienza a empaparle su pelo, a cubrirle su frente, sus ojos. Y la expresión de su rostro ensangrentado se nos quedaría grabada para siempre en nuestras retinas.

El oficial se cansa y de pronto detiene sus golpes.. Mira a su alrededor y advierte los cientos de ojos testigos que en una larga hilera lo observan con espanto y con ira. Entonces, se descompone y vocifera.

"¿Qué pasa huevones? ¡Que avancen estas mierdas¡ Y a este cabrón, se dirige a un soldado, me lo pones en ese pasillo y al menor movimiento, lo matas!" ¿Entendiste? ¡Carajo!

El Estadio Chile se iba llenando rápidamente con prisioneros políticos. Primero, 2 mil, luego seríamos más de 5 mil. Trabajadores heridos, ensangrentados, descalzos, con su ropa hecha jirones, bestialmente golpeados y humillados. El golpe fascista tuvo allí, como en todas partes, una bestialidad jamás vista. Las voces de los oficiales azuzando a los soldados a golpear, a patear, a humillar esta "escoria humana", a la "cloaca marxista", como lo espetan.

Hasta hoy día la gente nos pregunta si los miles de prisioneros del estadio presenciaron estas torturas de Víctor y la respuesta es que sólo unos pocos, sus compañeros de la UTE y los más cercanos, ya que el destino y la vida de cada uno estaba en juego y, además, el Estadio Chile era un multiescenario del horror, de la bestialidad más despiadada.

Allí arriba un oficial le cortaba la oreja con su corvo a un estudiante peruano, acusándolo por su piel morena de ser cubano. Allá, un niño de unos 12 años, de repente se levanta de su asiento y llamando a su padre corre enloquecido entre los prisioneros y un soldado le descarga su ametralladora.. De pronto un soldado tropieza en las graderías con el pie de un obrero viejo y El príncipe, que así se hacía llamar uno de los oficiales a cargo, desde lo alto de los reflectores que nos enceguecían, le ordena que le golpee y el soldado toma el fusil por su cañón y quiebra su culata en la cabeza del trabajador, que se desangra hasta morir. Un grito de espanto nos sobrecoge.

(Edwin Dimter Bianchi, alias El Principe)

Desde lo alto de la gradería, un trabajador enloquecido se lanza al vacío al grito de ¡Viva Allende! y su cuerpo estalla en sangre en la cancha del estadio.

Enceguecidos por los reflectores y bajo los cañones de las ametralladoras, llamadas "las sierras de Hitler", siguen llegando nuevos prisioneros.

Víctor, herido, ensangrentado, permanece bajo custodia en uno de los pasillos del Estadio Chile. Sentado en el suelo de cemento, con prohibición de moverse. Desde ese lugar, contempla el horror del fascismo. Allí, en ese mismo estadio que lo aclamó en una noche del año 69 cuando gana el Primer Festival de la Nueva Canción Chilena, con su Plegaria de un labrador:

Levántate
Y mírate las manos
Para crecer, estréchala a tu hermano
Junto iremos unidos en la sangre
Hoy es el tiempo que puede ser mañana.
Juntos iremos unidos en la sangre
Ahora y en la hora
de nuestra muerte, amen.

Allí es obligado a permanecer la noche del miércoles 12 y parte del jueves 13, sin ingerir alimento alguno, ni siquiera agua. Víctor tiene varias costillas rotas, uno de sus ojos casi reventado, su cabeza y rostro ensangrentados y hematomas en todo su cuerpo. Y estando allí, es exhibido como trofeo por el oficial superior y por El príncipe ante las delegaciones de oficiales de las otras ramas castrenses y cada uno de ellos hace escarnio del cantor.

La tarde del jueves se produce un revuelo en el estadio. Llegan buses de la población La Legua. Se habla de enfrentamiento. Y bajan de los buses muchos presos, heridos y también muchos muertos. A raíz de este revuelo, se olvidan un poco de Víctor. Los soldados fueron requeridos a la entrada del estadio.

Entonces, aprovechamos para arrastrar a Víctor hasta las graderías. Le damos agua.. Le limpiamos el rostro. Eludiendo la vigilancia de los reflectores y las "punto 50", nos damos a la tarea de cambiar un poco el aspecto de Víctor. Queremos disfrazar su estampa conocida. Que pase a ser uno más entre los miles. Un viejo carpintero de la UTE le regala su chaquetón azul para cubrir su camisa campesina. Con un cortauñas le cortamos un poco su pelo ensortijado. Y cuando nos ordenan confeccionar listas de los presos para el traslado al Estadio Nacional, también disfrazamos su nombre y le inscribimos con su nombre completo: Víctor Lidio Jara Martínez. Pensábamos, con angustia, que si llegábamos con Víctor al Nacional, y escapábamos de la bestialidad fascista del "Chile", podríamos, tal vez, salvar su vida.

Un estudiante nuestro ubica a un soldado conocido, le pide algo de alimento para Víctor. El soldado se excusa, dice que no tiene, pero más tarde aparece con un huevo crudo, lo único que pudo conseguir y Víctor toma el huevo y lo perfora con un fósforo en los dos extremos y comienza a chuparlo y nos dice,recuperando un tanto su risa y su alegría, "en mi tierra de Lonquén así aprendí a comer los huevos". Y duerme con nosotros la noche del jueves, entre el calor de sus compañeros de infortunio y, entonces, le preguntamos que haría él, un cantor popular, un artista comprometido, un militante revolucionario, ahora en dictadura y su rostro se ensombrece previendo, quizás, la muerte. Hace recuerdos de su compañera, Joan, de Amanda y Manuela, sus hijas y del presidente Allende, muerto en La Moneda, de su amado pueblo, de su partido, de nuestro rector y de sus compañeros artistas. Su humanidad se desborda aquella fría noche de septiembre.



El viernes 14 estamos listos para partir al Nacional. Los fascistas parecen haberse olvidado de Víctor. Nos hacen formar para subir a unos buses, manos en alto y saltando. Y las bayonetas clavándonos. En el último minuto, una balacera nos vuelve a las graderías.

Y llegamos al fatídico sábado 15 de septiembre de 1973. Cerca del mediodía tenemos noticias que saldrán en libertad algunos compañeros de la UTE. Frenéticos empezamos a escribirles a nuestras esposas, a nuestras madres, diciéndoles solamente que estábamos vivos. Víctor sentado entre nosotros me pide lápiz y papel. Yo le alcanzo esta libreta, cuyas tapas aún conservo.



Y Víctor comienza a escribir, pensamos en una carta a Joan su compañera. Y escribe, escribe, con el apremio del presentimiento. De improviso, dos soldados lo toman y lo arrastran violentamente hasta un sector alto del estadio, donde se ubica un palco, gradería norte. El oficial llamado El príncipe tenía visitas, oficiales de la Marina. Y desde lejos vemos como uno de ellos comienza a insultar a Víctor, le grita histérico y le da golpes de puño. La tranquilidad que emana de los ojos de Víctor descompone a sus cancerberos. Los soldados reciben orden de golpearlo y comienzan con furia a descargar las culatas de sus fusiles en el cuerpo de Víctor. Dos veces alcanza a levantarse Víctor, herido, ensangrentado. Luego no vuelve a levantarse. Es la última vez que vemos con vida a nuestro querido trovador. Sus ojos se posan por última vez, sobre sus hermanos, su pueblo mancillado.

Aquella noche nos trasladan al Estadio Nacional y al salir al foyer del Estadio Chile vemos un espectáculo dantesco. Treinta o cuarenta cuerpos sin vida están botados allí y entre ellos, junto a Litre Quiroga, director de Prisiones del Gobierno Popular, también asesinado, el cuerpo inerte y el pecho perforado a balazos de nuestro querido Víctor Jara. 42 balas. La brutalidad fascista había concluido su criminal faena. Era la noche del sábado 15 de septiembre. Al día siguiente su cadáver ensangrentado, junto a otros, sería arrojado cerca del Cementerio Metropolitano.

Esa noche, entre golpes y culatazos ingresamos prisioneros al Estadio Nacional. Y nuestras lágrimas de hombres quedaron en reguero, recordando tu canto y tu voz, amado Víctor, Víctor del pueblo:



Yo no canto por cantar
Ni por tener buena voz
Canto porque la guitarra
Tiene sentido y razón.
Que no es guitarra de ricos
Ni cosa que se parezca
Mi canto es de los andamios
Para alcanzar las estrellas

Esa misma noche, ya en el Nacional, lleno de prisioneros, al buscar una hoja para escribir, me encontré en mi libreta, no con una carta, sino con los últimos versos de Víctor, que escribió unas horas antes de morir y que el mismo tituló Estadio Chile, conteniendo todo el horror y el espanto de aquellas horas. Inmediatamente acordamos guardar este poema. Un zapatero abrió la suela de mi zapato y allí escondimos las dos hojas del poema. Antes, yo hice dos copias de él, y junto al ex senador Ernesto Araneda, también preso, se las entregamos a un estudiante y a un médico que saldrían en libertad.

Sin embargo, el joven es revisado por los militares en la puerta de salida y le descubren los versos de Víctor. Lo regresan y bajo tortura obtienen el origen del poema. Llegan a mí y me llevan al Velódromo, transformado en recinto de torturas e interrogatorios.

Me entregan a la FACh y tan pronto me arrojan de un culatazo a la pieza de tortura, el oficial me ordena sacarme el zapato donde oculto los versos. "¡Ese zapato, cabrón!". Grita furibundo. Su brutalidad se me viene encima. Golpea el zapato hasta hacer salir las hojas escritas. Mi suerte estaba echada. Y comienzan las torturas, patadas, culatazos y la corriente horadando las entrañas, torturas destinadas a saber si existían más copias del poema. Y ¿por qué a los fascistas les interesaba el poema? Porque a cinco días del golpe fascista en Chile, el mundo entero, estremecido, alzaba su voz levantando las figuras y los nombres señeros de Salvador Allende y Víctor Jara y, en consecuencia, sus versos de denuncia, escritos antes del asesinato, había que sepultarlos.

Pero quedaba otra copia con los versos de Víctor, que esa noche debía salir del estadio.

Entonces, se trataba de aguantar el dolor de la tortura. De la sangre. Yo sabía que cada minuto que soportara las flagelaciones en mi cuerpo, era el tiempo necesario para que el poema de Víctor atravesara las barreras del fascismo. Y, con orgullo debo decir que los torturadores no lograron lo que querían. Y una de las copias atravesó las alambradas y voló a la libertad y aquí están algunos versos de Víctor, de su último poema, Estadio Chile:

Somos cinco mil
En esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil
¿Cuántos seremos en total
en las ciudades y en todo el país?
¡Cuanta humanidad,
hambre, frío, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura!
Somos diez mil manos menos que no producen
¿Cuántos somos en toda la Patria?
La sangre del compañero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas
Así golpeará nuestro puño nuevamente.

Estos versos recorrieron todo el planeta. Y las canciones de Víctor, de amor y rebeldía, de denuncia y compromiso, siguen conquistando a los jóvenes de todos los rincones de la Tierra.

El oficial fascista que ordenó acribillarlo debió quedar contento con su crimen, pensando que había silenciado la voz del cantor, sin saber que hay poetas y cantores como Víctor Jara que no mueren, que mueren para vivir, y que su voz y su canto seguirán vivos para siempre en el corazón de los pueblos.

* Septiembre del 73.-


LA ULTIMA ENTREVISTA:-

La última edición de la revista Ramona salió a la calle en las primeras horas del martes 11 de Septiembre del 73. Dentro, la última entrevista a Víctor Jara. En ella, Víctor habla de su último disco, contesta preguntas sobre su vida, sonríe con la naturalidad de los que van a morir.

La idea de hacer el disco me la sugirió un amigo, que me dijo: "Oye, ¿y cuándo vas a grabar esas canciones alegres, divertidas, que te he escuchado por ahí?" Pensé que tenía razón, que los chilenos somos alegres, dicharacheros con mucho sentido del humor... por otra parte, en este vaivén de la canción comprometida, en esta discusión diaria que hay sobre ella, me pareció que se le estaba dando importancia a unos materiales que no nos corresponden; una insistencia en incluir dentro de nosotros unos ritmos foráneos que si bien son del patrimonio latinoamericano, no podemos dejar de considerar como de fuera.

Me pareció conveniente hacer un disco con este material tan chileno, tan nuestro... además, creo necesario recordar que no todo lo chileno es quena, charango y bombo... creo que hay mucho del centro y del sur que no puede ser olvidado.

La beata la incluí en este LP porque creo que representa un auténtico sabor popular, una manera de sentir y de decir auténticamente campesina. No creo que ofenda a nadie porque hemos madurado en el conocimiento de nuestra propia literatura, de nuestra música, de nuestro folclor. La primera vez, en 1966, el disco fue prohibido porque hubo protestas de algunos medios católicos que, entonces, no comprendieron que no había intención alguna de ofender.

Bueno, en las Tradiciones Peruanas de Ricardo Palma vienen muchos versos por el estilo y nadie ha dicho que tan distinguido escritor esté ofendiendo a la Iglesia.

A propósito, ¿tú eres bautizado y con primera comunión?

Mira yo respeto todo sentimiento que sea auténtico, serio, y la religión me merece un profundo respeto. Claro, yo hice la primera comunión y me confesé y todo eso.

¿Es cierto que estuviste en la Acción Católica?

Sí, cuando cabro, ahí en el barrio Blanco Encalada..., ahí conocí a mucha gente macanuda, muchos cabros que todavía los considero mis mejores amigos, algunos de ellos dirigentes de cierto nombre... yo estudiaba en el Comercial, para ser contador, tal vez porque mi mamá tenía un negocito ahí en la Vega Poniente...

¿Es efectivo que después estudiaste para cura?

Estuve dos años en el Seminario de San Bernardo. Sí, quería ser sacerdote. Fue algo muy serio. Ahora, mirando hacia atrás, pienso que fue la soledad, el desencuentro con un mundo que de repente me pareció vacío.

¿Había muerto tu madre?

Sí, y ello significó la disolución de la familia. Yo me refugié prácticamente ahí buscando otros valores, otros afectos, tal vez algo que llenara ese vacío. Fueron dos años de mucho estudio, de mucha concentración. Ahí fue donde aprendí música..., había un coro, y por supuesto yo cantaba ahí...

¿Nunca antes habías estudiado música ni cantado?

Solamente había escuchado a mi mamá y a mi papá... Mi mamá tocaba la guitarra y cantaba mucho. Así que ahí en el Seminario empecé a cantar... Claro que a los dos años me di cuenta que la decisión era muy seria y que yo no debía seguir..., que no tenía real vocación para sacerdote y que estaba ahí motivado por muchas otras cosas...

Bueno, y cuando saliste del Seminario, ¿Seguiste estudiando otra cosa?

No, tuve que hacer el servicio militar... Imagínate, pasaba del convento, como quien dice, al regimiento. ¿Te das cuenta? Después de dos años fuera del mundo, caes al Servicio Militar... al comienzo me sentía remal... al primer día del servicio, todos en pelotita a bañarse... puchas, yo venía de un lugar donde el cuerpo era algo así como pecado, entonces te puedes dar cuenta lo brusco del cambio... claro que no me costo mucho ponerme en la onda de mis compañeros.
Por todo esto, te repito, es que siento mucho respeto por quienes tienen un sentimiento, una fe, cualquiera que ella sea...

CRONOLOGIA DE LA VIDA Y OBRA DE VICTOR JARA:-

Víctor nace el 28 de Septiembre de 1932 de padres campesinos: Manuel, inquilino. Amanda, cantora.

Su infancia transcurre en Lonquén, localidad cercana a la capital y su juventud en Santiago, en la Población Nogales.

A la muerte de su madre ingresa al Seminario Redentorista de San Bernardo. Permanece allí por poco más de un año.

No posee formación musical académica: Su madre le enseña a tocar guitarra. En el Seminario aprende Canto Gregoriano.

En 1953, a los 21 años, integra el Coro de la Universidad de Chile; participa en el primer montaje de "Carmina Burana" e inicia su trabajo de recopilación e investigación folklórica en terreno.

1956: Ingresa a la Compañía de Mimos de Noisvander.

Entre 1956 y 1962 estudia Actuación y, posteriormente, Dirección en la Escuela de Teatro de la Universidad de Chile. Participa, como alumno, en diversas producciones de la Compañía del Instituto de Teatro de la misma Universidad, Ituch.

En 1957, se integra al conjunto de Cantos y Danzas Folklóricas "Cuncumén", creado a raíz de unos cursos de temporada dictados por Margot Loyola. Tiene, también, sus primeros contactos con Violeta Parra, quien lo incita a seguir cantando.

En 1959, con 27 años de edad, tiene su primera experiencia en Dirección Teatral: dirige "Parecido a la Felicidad" de Alejandro Siveking. Viaja con la obra por Argentina, Uruguay, Venezuela y Cuba. Violeta Parra lo incita a seguir cantando.

En este mismo año graba para el sello Emi-Odeón, cantando como solista del "Cuncumén", dos villancicos que le fueran entregados por Violeta Parra.

1960: Asiste en la Dirección a Pedro de la Barra en el montaje de "La Viuda de Apablaza" de Germán Luco Cruchaga, para el Ituch. Posteriormente, dirige "La Mandrágora" de Machiavello.

En 1961 y en calidad de Director Artístico del conjunto, viaja con el "Cuncumén" por Holanda, Francia, Unión Soviética, Checoeslovaquia, Polonia, Rumania y Bulgaria.

Compone "Paloma Quiero Contarte", canción que marca el inicio de su trabajo de creación musical y poética.

Es, también, Asistente de Dirección de Agustín Siré en el montaje de "La Madre de los Conejos" de Alejandro Sieveking.

1962: Egresa de la carrera de Dirección Teatral y dirige "Animas de Día Claro" de Alejandro Sieveking para la compañía del Ituch.

Graba "Paloma Quiero Contarte" y "La Canción del Minero", contenidas en el Lp "Folklore Chileno" del grupo "Cuncumén" para el sello Emi-Odeón.

Entre 1963 y 1968 se desempeña como Director de la Academia de Folklore de la Casa de la Cultura de Ñuñoa.

Entre 1963 y 1970 forma parte, también, del equipo estable de Directores del Instituto del Teatro de la Universidad de Chile, Ituch.

En el año 1963 es Asistente de Dirección de Atahualpa del Cioppo en el montaje de "El Círculo de Tiza" de Bertol Brecht, para el Ituch. El mismo año dirige: "Los Invasores" de Egon Wolf, para el Ituch: "Parecido a la Felicidad" de Alejandro Sieveking, para Canal 9 de Televisión de la Universidad de Chile; y "Dúo" de Raúl Ruiz, para la Compañía de Los Cuatro.

Entre 1964 y 1967 ejerce como profesor de Actuación en la Escuela de Teatro de la Universidad de Chile.

En el 64, vuelve a montar "Animas de Día Claro" de Alejandro Sieveking con el Ituch y la lleva de gira por la Argentina, Uruguay y Paraguay.

En 1965: Compone la música y dirige la obra "La Remolienda" de Alejandro Sieveking, para el Ituch. Dirige el montaje de "La Maña" de Ann Jellicoe, para el Ictus. Recibe el premio "Laurel de Oro" como mejor Director del año por el montaje de las dos obras señaladas y el premio de "La Crítica" del Círculo de Periodistas a "La mejor Dirección del Año", otorgado por el montaje de "La Maña".

Entre 1966 y 1969 es Director Artístico del conjunto Quilapayún. Y entre 1966 y 1970, actúa como solista en "La Peña de los Parra".

En el año 1966: dirige "La Casa Vieja" de Abelardo Estorino, para el Ituch; Asiste en la Dirección a William Oliver en el montaje de la obra "Marat Sade" de Peter Weiss, también para el Ituch; vuelve a montar y dirigir En 1966 grabo si primer LP
"La Remolienda" de Alejandro Sieveking, esta vez, para Canal 9 de Televisión de la Universidad de Chile. 1966 es además el año de la aparición de su primer Lp como solista. Lo edita el sello "Arena" con el título "Víctor Jara".

Al año siguiente, 1967, es el sello Emi-Odeón el que edita el Lp "Víctor Jara" y "Canciones Folklóricas de América", junto a Quilapayún. En el ámbito teatral, monta nuevamente "La Remolienda". Es invitado a Inglaterra, en su calidad de Director Teatral, por el Consejo Británico. Recibe el premio de "La Crítica" por su dirección en la obra "Entretenimiento a Mr. Sloane" y el Disco de Plata del Sello Emi-Odeón.

1969 Dirige el montaje de la obra "Viet-rock" de Megan Terry, para el Ituch; y "Antígonas" de Sófocles para la Compañía de la Escuela de Teatro de la Universidad Católica. Profesor invitado en dicha Escuela de Teatro.

Gana el Primer Premio en el "Primer Festival de la Nueva Canción Chilena" con el tema "Plegaria a un Labrador". Viaja a Helsinki invitado a cantar en un Mitin Mundial de Jóvenes por Vietnam que se realiza en la capital de Finlandia. El sello Dicap edita su Lp "Pongo en tus Manos Abiertas".

1970: Es invitado a la Conversación Internacional de Teatro, en Berlín. Participa en el Primer Congreso de Teatro Latinoamericano de Buenos Aires. Renuncia al Instituto de Teatro de la Universidad de Chile para realizar recitales por todo el país, en el ámbito de la campaña electoral de la Unidad Popular. Emi-Odeón edita un nuevo Lp suyo: "Canto Libre".


Es Embajador Cultural del Gobierno de la Unidad Popular. En el año 1971 trabaja intensamente con el compositor Celso Garrido Lecca en la música para el ballet "Los Siete Estados", de Patricio Bunster, para el Ballet Nacional. Ingresa, junto a Isabel Parra e Inti-Illimani, al Departamento de Comunicaciones de la Universidad Técnica del Estado.

En calidad de Embajador Cultural del Gobierno de la Unidad Popular, realiza una gira de recitales y programas de televisión por México, Costa Rica, Colombia, Venezuela, Perú y Argentina. Es editado, por el sello Dicap, su Lp "El Derecho de Vivir en Paz". Obtiene el premio "Laurel de Oro" como el mejor compositor del año.

En los años 1972 y 1973, compone la música de continuidad para Televisión Nacional de Chile.

Durante 1972: investiga y recopila testimonios en la población "Hermida de La Victoria" los que forman parte de su Lp "La Población" para el sello Dicap. Realiza una gira musical por la Unión Soviética y Cuba. Es invitado al Congreso de Música Latinoamericana organizado por "La Casa de las Américas", en La Habana. Dirige el homenaje a Pablo Neruda, en el Estadio Nacional, al regreso del poeta a Chile, luego de recibir el Premio Nobel.

Es invitado por los campesinos de Ranquil para crear una obra musical acerca del lugar. Se incorpora a los trabajos voluntarios con ocasión de la huelga de los camioneros que busca paralizar al país.

En 1973: participa en la campaña electoral parlamentaria, realizando conciertos en favor de los candidatos de la Unidad Popular. Dirige y participa como cantante en un ciclo de programas de televisión en contra de la Guerra Civil y Fascismo, acogiendo el llamado hecho, en ese sentido, por Pablo Neruda.

Realiza un gira de conciertos en Perú, patrocinado por el Instituto Nacional de Cultura de Lima. Trabaja en la grabación de sus últimas composiciones para 2 Lps que no alcanzaron a ser editados. Graba el Lp "Canto por Travesura", recopilación del folklore picaresco de Chile, que no alcanzó a salir a la venta.

11 de Septiembre de 1973: Víctor se dirige a la Universidad Técnica del Estado, su lugar de trabajo, donde cantaría en la inauguración de una exposición, desde la cual se dirigiría al país el Presidente Allende. Los militares rodean el recinto universitario ingresando a él el día siguiente, tomando detenidos a todos los profesores y alumnos que se encontraban en su interior.

Víctor Jara es llevado al Estadio Chile y torturado.

Muere acribillado el 16 de Septiembre, pocos días antes de cumplir 41 años.

Su cuerpo es encontrado en la morgue como NN.

Informacion proporcionada por la Fundación Victor Jara

jueves, 7 de diciembre de 2006

La Moda no incomoda

La moda hoy en día es una actividad que importa mucho a la humanidad, sobre todo porque genera una impresionante actividad económica y porque prácticamente no hay quien pueda sustraerse a su área de influencia.

Y que decir de oponerse a esta avalancha de imposiciones que viene desde el sofisticado mundo de los modistos y diseñadores. De impugnarla o aseverar en voz alta que es una moda absolutamente idiota, hecha por idiotas y destinada a los idiotas.

Podría ser fatal. El ostracismo mismo. Eso jamás, pués te sales de la buena onda. Y lo menos que te pueden decir, si es que alguien te habla, es que eres un viejo amargado, antisocial y hasta medio estupidón, sino un anacoreta.

Lo malo es que esta influencia ha traspasado el mero uso de la ropa. Ahora hay dictadores que nos dicen como llevar los peinados, que cosméticos deben usar las señoras, los calzoncillos, los perfumes, los pañuelos, las corbatas, las cremas, de qué color usar los ojos.

Todo debe ser de marca sin importar si la blusa no da tu talla y te cubre hasta la mitad del pecho o si el blue jeans te cae estrecho. O, si al fabricante se le ocurre hacerle hoyos o le pone diluyente para simular manchas, todo eso es lo de menos. Lo importante es que sea de una marca que suene y sobre todo extravagante, muy extravagante; cortado a media pierna, deshilachado, con pintura indeleble al goteo que deje ver el tatuaje al comienzo de la hendidura maestra, allí donde la cintura pierde su nombre y en el caso de las jovencitas, sin la pieza de la cintura, para que se vea el g- string.

Esto ha devenido en una moda insípida y displicente y casi toda la gente que vemos en las calles parece uniformada en su mal gusto, porque según la creencia en boga la gente evita la formalidad, no quiere verse antigua o pasada de moda vistiendo como sus progenitores. Prefiere vestimentas usadas por tal o cual actor o estrenada por las figuras y famosos de la televisión y el mundo del espectáculo. Eso es choro, eso es moderno y actual, eso es lo que se usa y por eso todos visten en las tiendas pop o in.

No obstante consiguen el efecto contrario al deseado. Todos lucen igual de desarrapados y pintorescos, por no decir grotescos. Y no es extraño toparse en una esquina con una persona, que a primera vista uno no logra clasificar. Y te dices interiormente: ¡ Y ESO QUE ES !, porque sinceramente resulta una cosa híbrida dificil de determinar.

La cosa es alta o alto, de pelo largo, rubio y vaporoso con un trazo negro al medio como la cola de un chingue, por supuesto con colgantes en las orejas, a pie pelado y un gancho en la naríz . De lejos uno cree que viste camiseta, pero de cerca se da cuenta que tiene el dorso, o lo que se ve de él absolutamente tatuado. Brazos, cuello y piernas, plagados de dibujos dantescos, serpientes, dragones, flores negras, líneas zizagueantes. Alrededor del cuello, una cadena del tipo usada por los perros regalones. Viste una especie de abrigo sin mangas hasta el suelo sin abotonar y uno alcanza a vislumbrar una gran hebilla plateada que relumbra en el cinturón. Y de remate, un cuarto de faz que incluye un ojo, sombreado con pintura simulando una aureola morada. La visión pasa cerca tuyo, tu la miras de frente, de reojo cuando pasa a tu lado y luego te das vuelta y aún no sabes que mierda era eso. ¿Sería hombre, será mujer, tal vez un mariposón extraterrestre, o un chalado?

Si te dice la propaganda que hay que usar sombreros en las rodillas, no se te ocurra ignorar esa moda porque sería mal visto. Si te dicen que se usa el violeta opalescente para los ternos, pues apresúrate a conseguir uno antes que se agoten. Si alguien menciona que luces ridículo, que hueles mal o que pareces payaso de circo pobre, muéstrate indiferente. Seguramente no lee de modas, pertenece a la vieja guardia. ¡Cómo no saber la última palabra del vestir, la opinión de los diseñadores para esta temporada!. De Paco Rabbane, Chanel, Christian Dior, Givenchy , Lacroix, Gaultier, Giorgo Armani, de Nina Ricci o de Giani Versace, o de lo que visten y recomiendan los actores y actrices del momento.¡No puedes ser tan ignorante!.

En casos como éste es mejor decir la verdad. Decirle al envidioso que tú no tienes nada que ver en ésto, que te limitas a comprar lo que las tiendas te venden y a imitar lo que usan tus amigos. Que en fin, no tienes responsabilidad moral, intelectual ni social alguna. Que tú al igual que todos, solo te limitas a seguir los dictados de la moda. Y punto. Quien te va a sacar de ahí.

Ahora la cosa no es como se estilaba antiguamente. Eso del traje oscuro para las ocasiones solemnes o para ir a fiestas ya no corre. Es muy dificil ver en una actividad social a una dama elegante, luciendo joyas valiosas, bien peinada, con zapatos de tacón fino y vestidos apropiados.

Tal vez si alguna blusa brillante, zapatos militares y pantalones afirmados de milagro en el hueso de la cadera y claro, algunos piercing y tres o cuatro aritos, sino en las cejas, en medio de la lengua.

O cualquier cosita colgando, un fierrito, dos o tres esferitas doradas, lo que sea, pero que atraviese la piel y se vea. Tampoco se usa el bigote, en los hombres digo, o la barba bien recortada, colleras o prendedores. Basta con no afeitarse a menudo para tener una apariencia de macho descuidado y parecerle atractivo a las jovencitas de hoy.

Para que decir sobre la urbanidad de las mesas bien servidas, del correcto uso del servicio, de las copas y vasos, de las servilletas, del protocolo del orden de precedencia que debe guardarse con las visitas, etc.etc. De eso ni idea. Eso es antiguo. Ahora se come con la mano, no hay sillas y la mesa luce en un rincón para dejar los trastos sucios, se usan platos y vasos plásticos y servicio desechable. Para limpiarse la grasitud de los labios, la manga. Para no tener problemas intestinales, unos cuantos eructos a soto voce. Es la moda, es lo práctico. Y no es extraño observar, aunque para algunos resulte chocante, como en una reunión social o comunitaria, aparecen unos tipos que parecen sacados del film la guerra de las galaxias, del último mohicano, o de Taras Bulba, de cabeza rapada y bigotes lacios y aceitados que causarían la envidia de cualquier lobo marino.

No es extraordinario tampoco que a uno le toque como compañero de mesa un tipo con unos colgajos amasijados en la cabeza en lugar de pelos, desde donde uno teme que en cualquier momento se deslice una manada de piojos, u otro, con una inmensa cresta amarilla tipo pavo real que amenaza con voltear las lámparas del techo y más allá alguno de aspecto patibulario con ropas de cuerina matizadas de remaches metálicos, rapado adelante pero con coquetas trencitas cayendo por la tosca nuca, tipo Rapuncel.

Lo más indignante es que uno debe quedarse callado, no criticar y hacerse el leso, que es otra moda adquirida en estas sociedades multiculturales como la australiana donde la prudencia aconseja callar y observar, por eso de que estamos en un país donde se respetan los derechos del prójimo y de que las minorías tienen derecho a expresarse. O, la palabra sagrada. Estás discriminando. O como dicen algunos que prefieren no comprometer su opinión: son representantes de la diversidad y por lo tanto hay que respetarlos.

¿Cuál diversidad me pregunto a veces, la de los raros, de los incultos, de los flojos, de los sinverguenzas, de los imbéciles, de los rebeldes sin causa?. Pero si eso no es nada nuevo. Siempre han existido y no veo porque ahora debemos dejarnos influenciar por sus conceptos e ideas estrambóticas que no representan sino a otros que piensan como ellos. Y respetar qué, su rareza, su incultura, su flojera, su sinverguenzura, su imbecilidad: su rebeldía de qué. Qué acaso fueron a alguna guerra, sufrieron años de represión, tienen crisis de identidad por vivir años difíciles, que justifiquen que no van a la escuela, que sean drogadictos, que carezcan de instrucción mínima, que sean matones.

Nadie piensa que son justamente estos individuos desfasados de la sociedad por gusto propio los que discriminan a toda la sociedad. Que no tienen respeto por los demás. Que son minorías que quieren imponer su autoridad o mejor aún, su mediocridad.

Son ellos los que no tienen consideración ni guardan miramientos con el prójimo al usar públicamente alcohol y drogas e insultar y agredir a quienes los reconvienen. Son ellos los que en una charla demuestran una ignorancia inconcebible de cualquier tema que se les hable, salvo futty y otras vulgaridades. Son estos especímenes los que hacen gala de mala educación, que abusan de descortesía reiterada, malos modales, gritos desaforados cuando hablan por teléfono o conversan y producen ruidos desagradables al comer. Son más bien estos desadaptados sociales los que deben corregirse, los que deben aprender a comportarse de manera más o menos civilizada, los que tendrían que aprender de quienes sí conocen formas de convivencia normal.

Criticarlos, procurar que se corrigan, evitar que esos malos ejemplos cundan en la juventud no puede ser discriminación. Quienes así piensan están enteramente equivocados. Eso es un deber ciudadano, una falla del sistema educativo e incluso una responsabilidad del estado.

Hay gentes que amasan sus fortunas diciéndonos como vestir el próximo invierno y cada una de las estaciones venideras y también al principio y al medio de ellas. Ello no quiere decir que estos dictadores de las prendas y de las modas tengan buen gusto, ni que sean prácticos, tengan imaginación o tan siquiera aporten algún sentido estético al arte del buen vestir.

Para comprobar este aserto o para salir de dudas y tener una opinión propia, basta salir a la calle y ver la cantidad de esperpentos humanos que transitan por nuestro lado con chaquetones que no se sabe si son abrigos que les quedaron cortos o chaquetas que les quedaron grandes. Pobres muchachos disfrazados con esos monstruosos pantalones anchos y a media pierna que les dejan sus tristes canillas al aire y que como remate calzan un par de zapatillas gigantescas, posiblemente cinco a ocho números más del que les corresponde y que como broche de oro están con sus cordones sin amarrar, lo que les hace andar dando bandazos por las calles, pisando a los transeuntes descuidados y sin que uno sepa si estan drogados, alcoholizados, son tontos de capirote o nacieron con alguna tara, moda que pienso impuso sin -querer queriendo- el actor mexicano Roberto Gómez Bolaños con su personaje el Chavo del Ocho.

Seguramente nunca éste pensó que su idea de tomar cualquier pantalón de gran talla, cortarlo a media pierna y ponérselo a este chico huérfano y solitario junto a unas zapatillas en desuso que le quedaban grandes, iba a ser con el tiempo un boom de la moda de los mozalbetes de hoy, quienes en su supina ignorancia nunca sabrán quién fue Gómez Bolaños ni quién es el genial Chavo del Ocho...

O si no, el eterno uso de diferentes estilos de ropa superpuestos, añeja moda hippie de los sesenta. Y en la testa, un gorrito ridículo, presumiblemente imitación del sombrero andino, de los alpes suizos, del africa septentrional o de la gélida Terranova.., en verdad no importa de donde, solo que sea estrambótico. Tampoco ayuda el olor que generalmente desprenden. Algunos dicen que es olor a hombre, porque hieden a sudor estratificado con algo de perfume encima. Otros creemos que son simplemente cochinos.

Desde luego la última moda es no peinarse ni afeitarse a menudo, solo rascarse un poco con los dedos, luego echarse polvitos de colores y una buena untada de gel en lo que tengan de cabellera. Así lo hacen algunos actores de cine, los futbolistas famosos y uno que otro tenista despistado.

Dependerá del peluquero que les tocó en suerte. Si les rapó todo un lado de la cabeza, si solo alrededor de las orejas, si les dejó un mechón de indio hurón, si les hizo tijeretazos al como caiga. Tampoco lavarse porque no es ecológico. Todo ésto está a la última moda y vaya si se usa.
¡Ah,! y si en el desván hay guardada ropa de los bisabuelos, de los tatarabuelos, pués a ponérsela, sea el chaleco rococó, el sombrero hongo, esa chaqueta a cuadritos o el lustroso chaqué. Eso es pura moda. Es retro. Que no viene a ser otra cosa que la falta de imaginación de estos modistos, lo que ocurre con gran frecuencia, que los hace recurrir a las técnicas que aprendieron en las escuelas básicas donde reprobaron: copiar. Pero ahora, retrotrayendo las modas de lo que se usó en el pasado, de gente más imaginativa y verdaderos creadores a los que esta gente torpemente intenta imitar.

Reciclar las modas y estilos de antes, los mismos chiches, los mismos cortes, los mismos colores, las mismas telas, los mismos peinados. ¿Cuál es la gracia, el mérito de estos genios del diseño pop; a eso se llama moderno? Pamplinas...

También en aras de la moda se cometen muchas insensateces, como por ejemplo usar modelos tan flacas y denutridas que para cumplir con las medidas anatómicas exigidas, muchas han caído en la poco recomendable práctica de la bulimia, que aparte de tener connotaciones psicológicas proviene de comer poco y de vomitar después de hacerlo, costumbre reforzada por modistos homosexuales que odian caderas y pechos y que para lucir cuatro trapos brillantes necesitan de la cultura diet o de modelos asexuadas.

Particularmente en esto de las modas lo que más me molesta es quizás el uso de los aritos, o aretes en los hombres. Y para que decir de aquellos que además usan collares, pulseras, colitas de caballo, pañuelitos en la cabeza, uñas esmaltadas, anillos en todos los dedos y probablemente
(quien puede saberlo), calzones rosados, fajas, petos, medias de seda y hasta sostenes en esa quimera de querer parecerse a las mujeres, de imitarlas o de hacerlas sus iguales.Moda unisex, le pusieron los afeminados que las inventaron.

No me referiré ahora, por verguenza ajena, a aquellos especímenes, sean hombres mujeres o maricones que los usan en las cejas, en la naríz, en los labios, en la lengua, en el pene, en el ombligo y quien sabe en cuántos otros sectores de su anatomía. Me molesta, porque cada vez que veo a un o a una idiota luciendo su cara agujereada por un sinnúmero de estos brillos, me pregunto si esa gente habrá pensado alguna vez por qué los usa. ¿Por snobismo, por que cree que así llama la atención, por que piensa que se ven lindos, porque no tiene personalidad propia y trata de comunicar que sí la tiene?.

Porque se supone que no se puede ser tan iluso como para justificarse diciendo que es la moda y basta. Eso daría tema para otro artículo donde podríamos hablar de la cultura oveja, donde solo hay que bajar la cabeza y seguir al cencerro, imitar, automatizarse, calcar la conducta colectiva, seguir al de adelante sin pensar, sin preocuparse, sin usar nada de la materia gris que se supone casi todos tienen en el tope de la cabeza.

Ultimamente he visto con espanto que muchachitos de seis o siete años ya usan el famoso arito. O dos, o tres. O cuatro. Desde luego no puede ser voluntad de estos infantes sino el gusto de padres retrasados. Me asalta entonces la idea de los nuevos problemas que se suscitan al interior del hogar, si por ejemplo el padre que va esa noche a una cita de negocios no encuentra sus pendientes preferidos y los reclama: ¿ María, qué pasa con mi aritos de oro, esos con un brillante en el centro ?.. ¡Hay Juan, no te enojes pero te los tomó Jaimito que tiene hoy un cumpleaños !

Bueno, antiguamente ésto pasaba con las colleras, el prendedor de corbata y otros artículos de joyería en uso por los varones, pero no me imagino que un padre de hoy sea tan caradura para reclamar a su hijo o hija sobre estas libertades de tomarle sus pendientes o anillitos preferidos.., sus pañuelitos para la cabeza, el elástico para la coleta o sus brillos y pinturas de ojos, de cejas, de pómulos.Creo que es demasiado y pienso que es hora de ponerle freno a esta invasión de roles y a la ola de ignorancia y de mal gusto que pasa por nuestro lado.

Un día pregunté por que usaba aritos a un muchachón que andaba con una infección en las orejas por hacerse “hoyitos”. Me dió dos argumentos. “Y que tiene tío si es la moda y hasta los piratas, que eran muy machotes los usaban…” Es decir, dale con que la moda todo lo permite. La moda no incomoda dicen. Y eso de los piratas ya me tiene hasta aquí, porque parece que es la respuesta parche de todos estos piratitas indoctos.. Principalmente porque estos imitadores de cualquier cosa, no saben, no conocen ni se han preocupado de confirmar esta historia. Primero, porque no han tomado un libro en su vida para agenciarse este tipo de información y segundo, porque sencillamente no se les ocurre, porque para muchos, ésto de consultar un diccionario o leer libros viene a ser en Australia como una actividad intelectual extravagante y todos saben que eso toma mucho trabajo.

No saben entonces que en los tiempos en que había piratas, particularmente cuando existía la lucha por el predominio de los mares por parte de las coronas españolas e inglesa principalmente, existían muchos indeseables que se hacían a la mar para asaltar, robar, violar y matar a los pasajeros de buques mercantes y privados sin importarles si eran aliados de españa, portugal o inglaterra. Esto motivó a estos países a usar a estos piratas, muchos de ellos bastante poderosos y sanguinarios, ofreciéndoles impunidad en sus costas siempre y cuando atacasen solo a barcos de guerra o mercantes del país enemigo. Lo mismo hizo el bando
contrario. Esto significaba una especie de permiso para robar, violar y saquear las posesiones del enemigo. Se les llamo Corsos y los piratas para operar debían tener Patente de Corso.

Muchos de ellos, con el tiempo y por servicios distinguidos incluso fueron nombrados Caballeros, o capitanes y otros títulos que se podían comprar. Esta famosa patentita de corso daba para todo. Los piratas no eran ya piratas. Eran Corsarios al servicio del Rey. Muchos de ellos hasta fueron conquistadores y colonizadores de países. El hecho es, que una de las garantías de estos corsos, era que podían sacar desde las prisiones a todo aquel que era carne de horca, es decir, la hez de los criminales condenados a muerte o cadena perpetua, para usarlos como remeros en las galeras. Entre estos criminales, muchos de ellos, por ser tipos enclencles, delicados, por ser agraciados de rostro y por ende ya abusados sexualmente, o para conseguir con ello un medio de vida facil, ofrecían sus servicios sexuales al resto de sus compañeros de prisión pasando
a ser formalmente usados como prostitutos. Pues bién, éstos hombres para identificarse usaban aritos. Y así llegaron a las galeras de los piratas. Y aún en nuestros tiempos, los aritos siguen identificando a los homosexuales. Estos son los “machotes” piratas que la juventud y otros despistados no tan jovencitos están ahora imitando.

No me imagino a un gerente de Banco, a un empresario o político distinguido o a un profesor universitario o a cualquier persona que utilice un poco el mate, usando aritos, anillitos en el ombligo o en la lengua, a menos que sea medio leso, le gusten las patitas de chancho y lo haga ex profeso, por joder. A pesar que sí conocí eventualmente a uno, que me dijeron era profesor de una universidad de Melbourne, que poco antes se había cambiado el nombre. Ahora se llamaba Very impressible, muy impresionable. Yo lo encontre very maricón.

lunes, 4 de diciembre de 2006

Malditas sean las guerras y los canallas que las hacen...

Palabras de Julio Anguita González, dirigente político de la izquierda española,a la muerte de su hijo Julio, corresponsal de guerra en Bagdad.-



Cuando escribo este artículo no sé aún cuál será el resultado de esta guerra, aunque lo presumo. Solo doy escape a la indignación que me sube por el pecho al leer y ver las escenas y las imágenes horrorosas de la invasión de Iraq por las tropas americanas.

Hoy es Martes 8 de Abril en el planeta tierra y es solo otro día más. Pero para cientos de seres humanos allí en la zona del conflicto son diecinueve días soportando la invasión de su territorio por una fuerza armada como nunca ha visto otra la humanidad, que lucha contra un pueblo prácticamente desarmado o al menos, con evidente inferioridad de medios, que con estoico heroísmo y justa indignación, miran impotentes hacia el cielo buscando una ayuda que no llega y nunca llegará, ante el avasallador despliegue de tropas y de armamento de última generación de la potencia bélica más grande del orbe, que en una demostración de infinita prepotencia decidió convertirse, como ya lo ha hecho antes en muchos lugares, en la ira de dios.

También es un día distinto para muchos millones de personas, una época distinta, una realidad distinta, tal vez un mundo distinto.

Porque ésta no es una guerra, es una lección moderna de genocidio . No hay razones ni motivos, hay codicia. No hay reglas morales ni legales, solo la ley del mas fuerte. No es una causa justa, una causa del mundo, es una causa de un grupo de enajenados. Esto es un brutal saqueo, donde los mercenarios se repartirán el botín. Una carnicería ejemplarizadora para asustar a todos aquellos que se opongan en el futuro a los genocidas. El plan es paliar la crisis económica del gobierno norteamericano, buscar mayor desarrollo para su industria armamentista y establecer fehacientemente su superioridad militar para conquistar nuevos territorios, requisar otras riquezas y hejemonizar nuevos mercados.

No deseo referirme a las cosas sabidas o adivinadas; a los niños masacrados junto a sus familias, a los cientos de miles de inocentes que han visto caer fuego del cielo, a los animales domésticos y de crianza que vagan y mueren en todo el territorio buscando restos de alimento y a sus dueños, ni al dolor y la amargura de una patria entera que ve demolidas sus casas, destruidas sus instituciones y creencias y obligada por el saqueo, el hambre, la sed y el miedo a rendir pleitesía a sus nuevos amos en los próximos diez años.

Ni siquiera deseo hacer mención enfática a la real motivación que impulsó a la cúpula de poder del gobierno americano a tomar esta siniestra iniciativa ,porque como nunca, gracias a la cibernética y los medios de comunicación, al desarchivo de la documentación confidencial realizada en distintas fases por el gobierno americano, que revelan al desnudo las técnicas del Pentágono y la CIA, todos sabemos las intrigas internas y externas de sus clases políticas corrompidas, las mentiras oficiales, su capacidad de engaño y la vileza de la mano negra usada para derrocar gobiernos de izquierda o inamistosos a quienes se quiere arrebatar la naranja, sin nombrar el apoyo irrestricto a los tiranos y gobiernos títeres a USA en todas las latitudes, que luego, en una asombrosa voltereta de estos expertos manipuladores, fueron a su vez traicionados. Allí está el reciente caso de Manuel Noriega en Panamá, ex Agente de la CIA, sacado del poder en forma sangrienta por una fuerza de ataque americana cuando ya no obedecía a sus patronos y el caso del mismo Saddam Hussein a quien se le acusa de tener armas químicas y biológicas que le fueron proporcionadas por el propio Estados Unidos, según denuncia hecha por el Senador demócrata Robert Byrd, quien presentó en el Congreso pruebas de que en los años ochenta, cuando Washington apoyaba a Irak en su guerra a Irán, el Gobierno y una empresa privada vendieron a Bagdad cepas de agentes patógenos potencialmente letales. Las ventas fueron legales, aprobadas por el Departamento de Comercio, “pero ya entonces debieron haber preocupado al gobierno acerca del uso que Irak pudiera darles dijo Jonathan Ban,experto del Instituto sobre Control de Armas Químicas y Biológicas, con sede en Washington. El CDC (Centro para el Control de Enfermedades) organismo de Gobierno y la Firma American Type Culture Collection (ATCC), vendieron las cepas de ántrax, la bacteria del botulismo y los gérmenes que causan gangrena.

Solo quiero dejar constancia, con amargura, que nadie fue capaz de impedir esta guerra, que más que eso es una mascarada, un ataque abusivo y premeditado, a sabiendas de que existía ventaja y que además es ilegal e injusta, porque ninguno de los argumentos usados para justificar esta acción han resultado verdaderos. Los inspectores afirmaron que no existían pruebas concluyentes de que Irak posea armas prohibidas y a pesar de que el ejército yanqui buscó con desesperación indicios de armas biológicas o químicas en su incursión por territorio iraquí, al igual que los inspectores no encontró una sola evidencia y cuando anunció haberlas hallado resultaron ser insecticidas.

Un día antes de la resolución de la ONU que pretendía conminar a Bagdad para un completo desarme, Bush firmó el plan de ataque contra Irak y la Casa Blanca aclaró oficialmente a los medios de prensa, que USA “no necesita permiso de Naciones Unidas para atacar a Irak...” Es decir, Bush le comunicó al mundo, que actuaría unilateralmente.

¿Qué además estaban y han estado con la postura americana Inglaterra, Bulgaria, España y Australia..? Sin comentarios. Dejemos que esos pueblos hablen en las próximas elecciones y que sea la historia la que nos ilustre en los años venideros sobre el destino de estos gobernantes genuflexos. Los antiguos decían que:” Júpiter ciega a quienes quiere perder.”

Ahora es el tiempo de llorar por tanta crueldad injustificada, por tanta soberbia y ansias de poder, pero por sobre todo por la amoralidad de estos conquistadores de nuevo cuño que como piratas con patente de corso, hoy buscan quedarse con el petróleo iraquí sobrepasando todas las reglas civilizadas en boga , bajo el bárbaro slogan de “quien no está conmigo, está contra mí.”



Pero hay algo que podemos hacer. A pesar de todo aún hay oportunidad de ejercer un derecho que no está conculcado por el señor Bush y sus adláteres. Ello es alzar la voz. Sumar las voces, hacer estruendo. Decir algo ante el silencio de los gobiernos del mundo que solo esperan que el conflicto tenga un desenlace próximo para ir a felicitar al vencedor para ver que migajas pueden recoger, ante el mutismo vergonzante de los organismos internacionales como Naciones Unidas, la OTAN y tantas otras como existen, plenas de burócratas asustados y pusilámines de voz melosa y trajes brillantes que ya no nos representan y que hoy día no están haciendo nada efectivo, sincero o valioso que justifique su existencia.

Decir por ejemplo algo que todos intuímos o más bien percibimos meridianamente y que es, que la mayor parte de estas estructuras supuestamente independientes están al servicio de los intereses de Estados Unidos de Norteamérica y que no se atreven ni se han atrevido nunca a contrariar su voluntad. Por eso es, que están demás, no pueden ser neutrales, no cumplen el propósito para el cual fueron creados y no tienen protagonismo, intermediación o interlocución válida en este conflicto bélico y tendrán que esperar que sea la Administración Bush quien les dicte que tienen que hacer en el futuro inmediato y cuál será el rol que Estados Unidos desea que cumplan en el Iraq conquistado a sangre y fuego, sin que puedan tener ingerencia desde luego, en las reparticiones o concesiones territoriales y petroleras, composición del nuevo gobierno, su durabilidad ni futuro como país de la comunidad árabe.

Ya hay indicios del sesudo plan americano.El Secretario de Defensa Paul Wolfowitz afirmó que la reconstrucción de Irak tras la guerra debería ser dirigida por”los aliados” en la fase inicial y que Naciones Unidas tendrá en ello un papel “importante”pero que no dirigirá las operaciones. Condoleezza Rice, la Asesora de Seguridad Nacional, también consideró que el liderazgo en la reconstrucción de Irak no le corresponde a la ONU, sino a Estados Unidos.

Eso hay que gritar, pedirle a los países que revisen los protocolos que dan forma a estos entes para que puedan ser más efectivos. Estos crímenes no pueden quedar impunes, no pueden quedar en el olvido, las Naciones Unidas tienen el deber ineludible de juzgarlos, de castigarlos y de ejemplarizar con dureza a los instigadores y beneficiarios al mismo tiempo de este tipo de atentados contra la humanidad. Gunter Grass, Premio Nobel de Literatura, autor de la novela El tambor de Hojalata lo decía y nosotros con él.”Los Estados Unidos se implican cada vez más en crímenes de guerra. Tendrían que sentarse hoy mismo en el banquillo de los acusados en un proceso por crímenes de guerra. Han utilizado bombas de racimo y bombas de gasolina , cuya prohibición a nivel internacional es exigida por organizaciones defensoras de los derechos humanos. Grass instó a la comunidad internacional a adoptar medidas legales contra Estados Unidos. Según dijo, está claro que Washington ganará la guerra militarmente, pero al final tiene que hacerse justicia frente a las víctimas. Afirmó, que el Presidente de Estados Unidos, George Bush menospreció a las Naciones Unidas y sus intentos de conseguir el desarme de Irak” porque el presidente estadounidense quería la guerra. Los vencedores no pueden liberarse de toda responsabilidad, considerando que hay que sacar consecuencias de los procesos.de Núremberg, al final de la II guerra mundial en que los alemanes se sentaron en el banquillo de los acusados.”

Hace poco, en una entrevista televisiva Bush padre, expresó textualmente “Odio a Saddam Hussein....no odio fácilmente, no hay nada que lo redima, no tengo nada sino odio por él en mi corazón. Tiene un montón de problemas, pero la inmortalidad no es uno de ellos”. Por su parte, Bush describió a Saddam como”el tipo que trató de matar a mi papá.”.Quizás estos curiosos párrafos den luz respecto de algunas de las motivaciones de esta cruenta guerra, que según los analistas le costará 2 billones de dólares al país del norte y a sus aliados, que saldrán seguramente dela explotación del petróleo iraquí.

Se sabe que ya han habido algunas voces, muchas protestas en todas las capitales, en las provincias y aldeas de casi todas las naciones,pero ahora hay que darles coherencia, pués se ha podido comprobar que los aliados no escuchan a nadie. Están sordos. Están ciegos. Están enloquecidos. Solo desean y sueñan con matar a Saddam Hussein. No escucharon a los Inspectores, No escucharon a Francia, a China, a Rusia, Alemania ni al resto de las potencias que alzaron tímidamente sus voces. No quisieron atender los razonamientos de las Naciones Unidas. No escuchan los lamentos de las víctimas de este holocausto. No oyen el clamor de los niños inocentes que mueren por decenas en cada bombardeo. No se conmueven con el sufrimiento de 22 millones de iraquíes que viven en la antesala del infierno y no han querido escuchar tampoco al Santo Padre, quien refiriéndose al conflicto pidió a los fieles” recen para que el corazón del Faraón no sea obstinado y para que no caigan sobre la humanidad las plagas bíblicas de una guerra espantosa...” Faraón le llamó el Papa a Bush.-El Faraón era por derecho divino el ostentador del poder en la tierra, el Dios-hombre.

Tampoco los aliados escuchan a los intelectuales de sus respectivas patrias que abogan por el fin del conflicto. Carlos Fuentes el famosísimo narrador mexicano dijo “No hay nada más peligroso que un cretino con iniciativa..”refiriéndose al presidente americano. En estados Unidos los escritores federados bajo el lema: “Nó en nuestro nombre” rechazan la guerra.Al respecto, el cantante y estrella de la música electrónica Moby, actuando ante miles de fans, pidió silencio y dijo: “Les pido perdón en nombre de mi presidente. En estos tiempos no es bueno ser norteamericano. Bush es un estúpido.

Ellos nunca escuchan. Malditas sean las guerras y los canallas que no escuchan.

Nota del Editor: 4 de Diciembre de 2006.

Este artículo lo escribí en mi bitácora el 8 de Abril de 2003, conmocionado por los acontecimientos que nos mostraba la televisión en la que el pueblo de Irak parecía sufrir una versión americana del Armagedón. Al menos americanos eran los misiles que llenaban el horizonte con su resplandor fatídico. Americanos eran también los pilotos que descargaban las bombas homicidas que atacaban la población civil indefensa de los alrededores de Bagdad y americano es y sigue siendo el ejecutor intelectual y material de todos estos crímenes de lesa humanidad que se siguen repitiendo desde la invasión en esta parte del mundo.

Saddam Husayn Abd al-Mayid al Takriti, más conocido por Saddam Hussein era el Presidente del país desde el 16 de Julio de 1979 y en ese entonces junto a sus hijos, se mostraba altivo y desafiante amenazando al imperio con la madre de todas las guerras.

No obstante, la acción demoledora de los ajércitos de aire, mar y tierra americanos, que tenían países amigos que autorizaban el paso de su flota en su litoral, sus aviones en su espacio aéreo y los accesos fronterizos para la tropa invasora, terminaron por derribar todas las defensas incluso el escudo de la lealtad de los generales de Hussein, que se vendieron por varios millones de dinares.

El resto de la historia la sabemos todos. Invasión sin resistencia organizada, falta absoluta de armas químicas y poderío militar, muerte de las tropas más leales y de sus dos hijos y sus familias y captura el 13 de Diciembre de 2003 en un refugio subterráneo de un disminuido Hussein, cuya triste condición,vestuario y estado de salud no tenían nada que envidiar a la de un anciano ermitaño.

Después la mascarada de juicio por el Alto Tribunal Penal iraquí, que pasará a la historia como la mayor burla de la justicia internacional, Hussein, tras dos años de juicio, fue condenado por los jueces títeres el 5 de Noviembre de 2006, a morir en la horca, por haber sido encontado culpable de la ejecución de 148 shiítas de la aldea de Duyail en l982. Por su responsabilidad en el ataque químico a Halabja en 1988, el aplastamiento de la rebelión shiíta en 1991, las fosas comunes, la guerra contra Irán entre 1980'88 y la invasión de Kuwait en 1990.

Pero siento y creo, que la opinión mundial todavía no se hace presente como corresponde. Siento que a pesar que Saddam Hussein era un tirano, embebido de personalismo y que su gobierno fue de indiscutible corte totalitario, su pueblo estaba mejor que como está hoy día, dividido, con odiosidades intestinas fraticidas, empobrecido, diezmado por el hambre y la miseria, invadido y acorralado por la fuerza de las armas, a merced de los grupos terroristas y nacionalistas que están dispuestos a inmolarse para echar al enemigo invasor de su territorio, sin fuentes de trabajo, expoliado en su riqueza natural por los invasores que se reparten su petróleo.

Creo también que la actitud de Hussein es más digna que la de sus carceleros y verdugos. Nada ha dicho de la traición de sus leales, nada de la espantosa muerte de sus hijos, nada del saqueo a sus palacios y el embargo de sus cuantiosos bienes. Solo cuando recibió la sentencia de muerte las siguientes frases: Larga vida al pueblo, larga vida a la nación, abajo los invasores, Alá es grande.

Maradona, el gran pelotudo.


Pelotudo = Que tiene pocas luces o que obra como tal.
Lerdo, parsimonioso, irresponsable.

Diccionario de la lengua española
Vigésima segunda edición.

Nunca me he explicado como la estupidez humana coloca en la cúspide de la fama a sujetos que bien mirado no son sino infelices con suerte, que por omisión de la justicia o las leyes, por azar venturoso, prevaricación culpable o influencia de los tontos útiles, conquistan el corazón de las masas y se convierten en íconos de la sociedad.

Ahí esta el caso de los toreros que hacen nata en algunos países donde prevalecen los amantes de la más enajenada morbosidad y un muy curioso sentido de la piedad cristiana que llaman a esta cruel carnicería el arte de la tauromaquía. Lo malo es que las emprenden con los toros, que como todos sabemos son solo animales, indefensos por añadidura, no enemigos, no gladiadores ni dignos contendores.

No hay torero, por muy cochambroso que sea su origen, que no sea hoy millonario, famoso y envidiado. La mayoría verdaderos zares y gurúes de la opinión pública y desde luego considerados lo más granado de la sociedad por el solo y poco envidiable oficio de azaetear bueyes sin capar para matarlos a mansalva y con ventaja, para finalmente cortarles las orejas, sanguinario oficio que solo es comparable al que hacían los verdugos de la inquisición, que a lo menos lucían encapuchados para esconder su vergüenza.

A veces pienso que llegará el tiempo en que cambiarán los papeles y que en vez de esa espada filosa y larga que usan para mantener alejados al animal, le entreguen ametralladoras al público para que volteen a los toreros que se atrevan a lucir sus trajes de luces, quienes en franca carrera solo tendrán que procurar salir con vida del ruedo.

Eso sería heroico. Yo pagaría por verlo y no me importaría que la sociedad los considerase hijos selectos, a los sobrevivientes por supuesto.

Pero así como ellos, están también aquellos otros, bastante numerosos por cierto, yo diría demasiado, a quienes la vida les proporcionó el delicado arte de darle de patadas a una pelota .

Estos, no son solo héroes y patricios de los campos de fútbol, son ejemplos de juventudes. Los niños aprenden a quebrarle los tobillos a sus adversarios, a darle codazos traicioneros al contrincante, a proferir deleznables insultos, a considerar al oponente un enemigo al que hay que eliminar como sea.


También nuestros hijos tienen allí ocasión de aprender de sus héroes favoritos toda la gama humana de improperios y ofensas producto de la ira, del despecho, de la venganza y de las más bajas pasiones que se hacen presente en estos sujetos producto de su acabada mala educación. Conductas que no solo son detestables sino que degradan la naturaleza misma del deporte y dejan en mal pié los valores de caballerosidad, hidalguía, camaradería, noble competitividad, habilidad y destreza que son algunos de los fundamentos que justifican la actividad deportiva.

Estas situaciones en comento, tan obvias para cualquier mortal que vea aunque sea un partido en su vida, de estos deportes donde los tipos lo que menos hacen es atender al balón o marcar puntos para su equipo, al parecer no son opiniones compartidas por los organismos oficiales . Frecuentemente leo que justamente quienes lograron sobrevivir de estos embates aniquilando ferozmente a sus contrarios han sido nombrados embajadores de buena voluntad, por organismos internacionales, gobiernos y autoridades deportivas, que uno, en su inocencia creía que eran serias.

Con el tiempo todos aprendemos que este tipo de decisiones y otras más, comunes ya en estos organismos, que algún día comentaré, no son sino poses acomodaticias, motivadas por mezquinos intereses políticos o de conveniencias.


Y por si fuera poco, estos patanes, en su vida privada, se nutren económicamente con la venta de los pormenores exclusivos de los escándalos que hacen las delicias de la prensa amarilla, tornasol, roja y rosada ventilados por aquellos periodistas que en su incapacidad de cumplir con ética su oficio de comunicadores inventaron el periodismo del corazón, o crónicas de sociedad, términos acuñados para fisgonear, escarbar en el fango en que se mueven estos entes de la farándula y otros inadaptados sociales, que sacan primera plana en los más prestigiosos diarios y revistas del gran mundo, por mérito y esfuerzo de esa murga de fotógrafos y pseudo periodistas mercenarios conocidos como papparazis, por la nada envidiable actividad de ser drogadictos, infieles, gay, que es decir maricones y otras lindezas como prevaricadores, asaltantes, estafadores, homicidas y en el mejor de los casos suicidas, que, considerando el rumbo que toma el mundo, es por el momento lo más deseable que pudiera ocurrir en la vida privada de esta curiosa tipología de sujetos.

A veces me pregunto que pasa con los maestros, con los intelectuales, con los científicos, con los inventores, con los filósofos de alto vuelo, con los aventureros de lugares ignotos, todos los cuales han debido sacrificarse durante gran parte de su vida para ocupar un sitial de reconocimiento, justo homenaje a su esfuerzo. Quién los aplaude, dónde los premian, cuáles son sus fortunas, qué sociedad los reconoce y ennoblece con los brazos en alto y el grito desgarrado por la emoción como ocurre en los estadios, cuando la plebe fanática, grita, llora, aviva a sus héroes con el rostro crispado, los ojos sanguinolientos y fuera de las órbitas, sumergidos y abrigados en medio de la oscura masa incógnita de esas barras bravas de dudosa mixtura donde convive el lúmpen con el oficinista, ambos dispuestos a matar si fuera el caso, antes de dejar pasar una humillación del equipo de sus amores.

Porque ésto es lo que ocurre con estos héroes de barro del tercer milenio, audaces cuya mayor habilidad en la vida ha sido chutear una pelota , rasguear una guitarra o lucirse en cueros. Ahí están además los bravucones de barrio que se convierten en campeones boxeriles, trovadores drogadictos que empiezan cantando en los bares de mala muerte y terminan dando recitales, bailarines de conga, sujetos de apariencia repelente, con aritos y aretes, palos atravesados en las orejas, tatuajes obscenos en el ombligo, plumajes y cortes de pelo barrocos y prehistóricos, disfrazados de piratas, de indios, de extraterrestres, que cantan ritmos y letras ininteligibles, que si no fuera por las bellas mujeres que contratan para que se meneen y muestren sus presas, nadie miraría sus video clips, maricas estrambóticos que leen la suerte e interpretan a las estrellas, prostitutas internacionales, delincuentes, travestis, traficantes y enajenados.

Ya lo decíamos, ha de ser por aquello de la estupidez humana, porque no existe lógica alguna que justifique este trastoque de los valores. Sabido es que según los estudiosos la raza humana solo tiene cerca de un diez por ciento de personas realmente inteligentes, el resto vamos de mediocres para abajo. Y archisabido es también, que siendo los estupidones por tanto mayoría en este planeta tierra, sus gustos constituyen querámoslo o no lo más aceptado, lo imitado, lo deseable y lo soñado.

En una discusión cualquiera, un hombre sabio es muy difícil que dé la razón a un imbécil. Un imbécil rara vez logra entender a un hombre sabio. En una votación democrática entre once tontos y un sabio, el presidente será sin duda uno de los tontos.

Esa es la tragedia de nuestro tiempo. La tontera y sus manifestaciones han superado la media de lo que siempre se entendió por buen sentido, correcto criterio y buen gusto. Vivimos lamentablemente lo que podríamos denominar un mundo al revés.

Por eso el deporte de las multitudes es el fútbol y lo son también otros eventos malamente clasificados como deportes por estas mayorías, como el principal de ellos el footy australiano, mezcla de rugby americano y cacería de jabalíes, el box, las corridas de toro, el rugby, la caza y la pesca deportiva como la llaman y otras imbecilidades o crueles infantilismos que algunas personas disfrutan o precisan para descargar su rabia, neurosis, fanatismo, histerismo, odios y mezquindades acumuladas en su mediocre pasar.

Desde luego estamos hablando de esos fanáticos exarcebados y de los que hacen comercio de esta actividad y se lucran provocando este tipo de espectáculo de gladiadores y no de aquellos que practican deportes o gustan de mirarlos como simple hobby y pasatiempo.

No esta lejano el tiempo en que los nuevos héroes y ejemplos de juventudes, los aristócratas de nuevo cuño los encontremos entre los cortadores de zapallos tiernos, los barrenderos de calles marginales, los limpiachimeneas o quizás los vendedores de helados, que tienen tanto o más méritos que estas estrellas que brillan actualmente en el firmamento de la fama y que hoy por hoy son ilustres desconocidos. Lo que no cambiará será el circo romano. Los barrios marginales, el submundo de la delincuencia y la prostitución, el subproducto de la miseria humana nos seguirán proveyendo de toreros, futbolistas, boxeadores y otros energúmenos parecidos. Ya lo veréis.

Algún esteta o filósofo podría quizás agregar que vivimos una época de valores trastocados, donde lo absurdo, lo vulgar, lo trivial, lo anómalo, lo insólito y descabellado se impone a la lógica saludable, pero es indudable que este es nuestro mundo, el que seguimos habitando y pensamos heredar a nuestros hijos. Lo espantable es imaginarse el mañana, cuando también nuestros queridos retoños, nietos o bisnietos, sean también maricones, peloteros, estrellas de rock, toreros, boxeadores, periodistas del corazón, tarotistas afeminados o cantantes raperos, que hoy por hoy, constituyen la cream de la cream de nuestra malhadada sociedad.



Así se explica que Maradona, ese pelusón de canchas de barrio, surgiera con su cachadaza para pegarle al balón como un genio del fútbol, emperador de las canchas y rey de las pelotas. Querido y admirado por multitudes, incluso adorado como dios por algunos ejemplares de la especie que se hacen llamar miembros de la Iglesia Maradoniana, de cuya lucidez y preparación escolar ni siquiera vale la pena hacer comentarios, sin importar que el pibe de oro fue siempre un sujeto pendenciero, matonesco, mal educado y arrogante, que tuvo asuntos pendientes con la justicia como lesiones, malversación, evasión fiscal, juicios de paternidad, pensiones alimenticias, agresión, etc., que ha sido condenado por uso de drogas, que jugó importantes partidos bajo la influencia de las drogas, a propia confesión.

Esto último de su lamentable trayectoria como deportista resulta inexplicable. Algo de locos si pensamos que hoy en cualquier evento deportivo, aunque sea una carrera de caballos existe control y que todo este proceso se examina con lupa y al menor indicio de drogas se acaba la carrera del deportista, se lo deja en suspenso hasta que se investiga el asunto exhaustivamente y no solo se acaba su carrera, sino que todo su entorno se ve afectado y debe responder ante los tribunales ordinarios de justicia.

¿ Cómo pasó Maradona estas barreras?. Bueno la verdad es que finalmente no las pasó, debió irse en medio del escándalo y anduvo años mostrando su miseria moral. Ebrio, drogado, incoherente, evidentemente con su mente obnubilada y mentalmente disminuido, conducido por matones a sueldo y rodeado de aduladores y aprovechados que solo querían tocar generosas propinas, lo vimos dando conferencias de prensa, en desafortundas entrevistas realizadas por prestigiosos rostros de la televisión argentina y viajando a merced a la fortuna que amasó con estas excentricidades, a clínicas siquiátricas y a diversos países buscando su rehabilitación.

De haber operado correctamente el sistema ético y de control de uso de estupefacientes, Maradona tendría que haber dejado fútbol a temprana edad. Posiblemente muchos astros como él tampoco fueron controlados a tiempo. Nadie nos dice entonces si su genialidad no era solo producto del efecto de las drogas.

En todo caso la culpa no es de él. Como decía una simpática viejecita que conocí, la culpa no es del chancho sino del que le da el afrecho. En su caso y en todos aquellos parecidos, la responsabilidad final recae en la sociedad que no sabe amoldarse a situaciones límites, que no acepta que sus ídolos caigan al pantano, que prefiere en su tan histórico cinismo mirar hacia otro lado. Y ahí están otra vez y así será siempre, esa mayoría de recalcitrantes tontos útiles, esa chusma inconciente que encuentra valor en el anonimato que predomina en las tribunas y galerías de los campos de fútbol, que lo levantan, lo endiosan, lo adoran, lo perdonan y lo hacen rey, sin importarle que tenga pies de barro y que solo sea un dios de papel.

La bruja del segundo milenio.



Si decimos que vamos a comentar la vida de Joanne Rowling probablemente muy pocos tendrán interés en leer este artículo porque de seguro este nombre no les dice nada. Si mencionamos que es la historia de una hechicera que tiene totalmente embrujado a las tres cuartas partes del planeta, la mayoría de nuestros lectores hará una mueca de incredulidad y hasta nos arriesgamos a una interjección inamistosa y poco ortodoxa.

Por eso hemos decidido simplemente empezar por formular un conjuro mágico ya probado otras veces, que suponemos todos conocen o han oído alguna vez en su vida - que no es abracadabra por supuesto- el que posiblemente entregará credibilidad a nuestra crónica.

Como es una palabra hermética y compuesta además, entendemos que no podemos solo mencionar su primera parte, porque Harry puede que no diga mucho para nadie, pero,( y éste pero queremos ponerlo con mayúscula) PERO, si pronunciamos este conjuro de un tirón y decimos aunque sea muy tenuemente Harry Potter, sabemos que un rayo de luz penetrará en el cerebro de cada uno de nuestros lectores y que en alguna celdilla de su mente aparecerá de pronto la imagen vívida de la pelota con alas que Harry debe atrapar en el partido de quidditch, o bien, la figura bondadosa de Albus Dumbledor, el mago director del colegio Hogwarts o la mágica plataforma 9 y ¾ de donde parte el Hogwarts Express. Y quien no nos dice si hasta algunos más clarividentes divisarán entre el follaje del bosque prohibido, al fabuloso unicornio blanco y con suerte un mitológico dragón azul lanzando llamaradas por su hocico incandescente.


Y todo ello porque evidentemente la magia existe y ya nadie puede desdecirlo. Como existen los encantamientos y las criaturas misteriosas que, a pesar que se desconoce quien puede dar fe de haberlas visto, están presentes dentro de nosotros mismos, quizás en nuestro subconsciente sino en nuestro acervo cultural. Criaturas y encantamientos que asoman en los cuentos de nuestra infancia, en las fábulas de tiempos antiguos y en las mitologías de todos los rincones del planeta en forma de ogros, duendes, brujas y hadas, gnomos, trasgos, pociones y profecías, espejos mágicos y supersticiones, mantos invisibles y talismanes.

Hacemos esta aseveración concientes que es temeraria, pero basados en que a pesar que la humanidad ha entrado de hecho al tercer milenio , es indudable y casi indesmentible que los mitos son mas fuertes que la realidad y tienen tanto arraigo en la naturaleza humana que incluso son capaces de coexistir junto a ella, en medio del progreso y la ciencia que las niegan y a pesar de la cultura que nos hace más pragmáticos e impermeables a las supercherías.


¿ Acaso alguien ha visto alguna vez un dragón, se ha encontrado un hueso de este mítico animal o existen vestigios de su paso por la tierra.? La respuesta es un rotundo NO. No obstante todo el mundo sabe cómo y qué es un dragón. Su figura aparece en todas las culturas desde la más rancia antigüedad y como es bien sabido es una representación gráfica muy popular en la artesanía, recurrente en las fábulas y leyendas, omnipresente en las letras, las artes y religiones, en particular en pueblos tan milenarios como los asiáticos. Quien no recuerda el bochorno de la santificación de San Jorge por la hazaña de haber librado con su espada una lucha con un dragón, garrafal chascarro papal enmendado solo hace unos lustros, lo que le valió a este santo varón ser sacado del calendario católico dejando a todos los Jorges sin patrono.

¿Alquien ha conversado con Papá Noel, Santa Claus, el viejito Pascual o como quiera que se llame este venerable anciano del trineo tirado por renos? La respuesta es obviamente NO. Y sin embargo no debe haber una celebración más grande en la tierra que ésta, donde todos hemos esperado anhelantes alguna vez en la vida, que se descuelgue por la chimenea o pase sobre nuestro tejado con su carga preciosa. Y hay cánticos, feriados, camisetas con su figura,grandes afiches en todos los idiomas.

Pues bien. Ha sido justamente Joanne Rowling, esta mujer fantástica llena de encanto y hechicería, quien nos ha subyugado primero con la historia de su vida y luego con la creación de sus portentosas novelas de la saga de Harry Potter, la que con sus personajes y bestias fabulosas nos extrae con maestría aquello que siempre ha estado como un tabú en la conciencia colectiva de la humanidad y que es esa capacidad para creer lo imposible, cuyos atisbos los encontramos también en los mundos fantásticos de otros autores y obras como El Cid Campeador; Los Adultos son los Malos o por lo menos Tontos, de Roald Dahl; con C.S Lewis y Las Crónicas de Narnia. El señor de los anillos de Tolkien, con el estudio de los mitos primigenios de Joseph Campbell en el Héroe de las Mil Caras; Alicia en el país de las maravillas,etc.etc, lugares comunes donde la magia se confunde con lo real creando una atmósfera enigmática y alucinante que agrada a todos los públicos, recreando en los adultos sus quimeras infantiles y sembrando en los niños fértil material de utopías que permanecen en lo más profundo de nuestra sensibilidad como un sedimento que el correr de los años no logra borrar del todo.


Divorciada, pobre, endeudada, acosada por los cobradores, escribiendo sus historias en trozos de servilletas de pubs y restaurantes, viviendo de la seguridad social y pasando diarias zozobras, hoy la mujer más rica de Escocia y la tercera fortuna de Inglaterra sino ya la segunda, gracias a su portentosa imaginación y a su multifacética cultura además de su férrea voluntad de triunfar, derribó todos los mitos existentes hasta entonces en cuanto al mundo de la literatura infantil se refiere, al convertir la Pottermanía, en una palanca de estímulo a la lectura a nivel mundial, que como reza uno de los fundamentos del premio Principe de Asturias de la Concordia que recibió en el 2003: “concurre a que niños de etnias y culturas de todo el mundo hayan descubierto la bondad de la lectura.”

Joanne K. Rowling posee actualmente el récord mundial de ventas al haberse vendido más de 250 millones de ejemplares de sus obras en alrededor de 200 países los que a su vez fueron traducidos a 61 idiomas su fortuna personal gracias a estas superventas que han colocado todos sus libros en el top de los best sellers, se calcula en 211 millones de dólares solo en los últimos doce meses, encabezando el listado de los escritores mejor pagados de la historia, superando en mucho a la famosa autora de novelas policíacas Agatha Christie, muerta en 1976.

Además del Premio Principe de Asturias de la Concordia, fue nombrada por la Reina de Inglaterra miembro de la Orden del Imperio Británico.Tal vez la más significativa y valiosa de estas distinciones fue el codiciado Premio al Libro Smarties de Oro que obtuvo tras publicar sus primeros dos libros.

También, Daniel Radcliffe, ahora de 17 años de edad, el novel actor que interpreta al mago Harry Potter, se ha convertido en rico y famoso, estimándose que por estas series ha recibido alrededor de 5 a 6 millones de dólares, siendo considerado el mas joven en la Lista de los británicos mejor pagados de los tres últimos años.

La madre intelectual de Harry Potter, ha llevado al cine ya cinco de los siete libros de la saga que tiene prometidos. Estos son: Harry Potter y la Piedra filosofal, Harry Potter y la Cámara secreta, Harry Potter y el Prisionero de Azcaban; Harry Potter y el Cáliz de Fuego y Harry Potter y la Orden del Fénix,faltando aún otros dos libros que indudablemente serán llevados al cine por la Warner Bross que ha comprado todos los derechos de estas obras.

Pero esta fructífera escritora, no ha acabado de entregarnos sus encantamientos pues habiendo ya escrito el sexto Libro, Harry Potter y el Principe Mestizo en el 2005 escribió El Quidditch a través de los Tiempos en el 2001 y Animales Fantásticos, obras éstas que ha entregado íntegramente como contribución a Sociedades benéficas.

Entonces, es hora ya de preguntarse si ésto no es magia pura. Y si esta mujer extraordinaria, no merece en virtud de sus hechicerías que ha popularizado mejor que nadie, el sitial de Reina del Mito, Hechicera del Ensueño, Sibila de la Ficción, Profetisa de las Leyendas, Pitoniza de las Alegorías, Nigromante de las Fantasías,Taumaturga del Portento y Bruja del Segundo Milenio.